❤️❤️❤️ "Les Lumières d'Oujda" de Marc Alexandre Oho Bambe

 

« Quand tu ne sais pas où tu vas, arrête-toi et souviens-toi, souviens-toi d’où tu viens. »

«  Je suis le capitaine de mon destin

Le maître de mon âme. »

 

 

Énorme coup de cœur pour ce livre hors-norme qui parle de migrants, non pardon, de personnes, vivantes, humaines, qui à cause de tout un tas de raison plus difficiles et violentes les unes que les autres décident de quitter leur pays, leur sol, pour se donner la chance d’une vie meilleure, parce que de là où ils viennent ils n’ont plus rien à espérer… .

 

 

Le narrateur, après une expérience ratée en Italie, se voit rapatrié au Cameroun ; c’est pour lui un échec cuisant mais il va transformer son expérience en trésor, en la partageant, en aidant et conseillant des jeunes qui voudraient partir.

Autour de lui il y a quelques personnages importants que l’on suit, telle les jumelles Leïla et Imane, Le père Antoine, la grand-mère Sita, Yaguine et Fodé et aussi Ibra, et la multitude des ombres qui ont quitté leur pays, qui sont morts sur le sable ou dans la mer, fracassés, exploités par leurs semblables sans pitié.

 

 

Ce livre est une vraie jouissance de lecture, tout en délicatesse, 

On y lit le respect du sujet, l’amour de la langue,

Une grande humilité,

Il y a de la poésie et de la musique, 

L’accueil de l’autre, des autres, les Ulysses à la peau sombre

Un texte qui m’a éblouie et émue 

"Les mots qui nous saignent sont souvent aussi ceux qui nous signent, nous soignent et nous sourient."

"Bonjour mon frère, bonjour ma soeur, comment va ta douleur ? "

"Parler, c'est d'abord écouter l'autre." 

"Tu quittes un pays mais lui ne te quitte pas

                Tu habites sa douleur et celle-ci habite en toi." 

Calmann-Levy, 327 pages. Août 2020. 

"Cinq dans tes yeux" de Hadrien Bels

 

Cinq dans tes yeux c’est la phrase pour contrer le mauvais sort, mais c’est aussi Nordine, Ichem, Kassim, Djamel et Ange vu au travers des yeux de Stress ; les copains du quartier Le Panier derrière le Vieux Port à Marseille. 

 

 

Le souvenir de ses années galères qui sont aussi les belles années. Les places du quartier sont occupées par une bande, chacune a son rôle.

On boit des bières, on fume des joints, on pique au Monop, on s’embrouille, et puis la plage, les filles, les petits blancs bien propres... C’est tout un monde dans lequel on plonge, un monde dont on a trop souvent entendu parler aux infos, un monde critiqué, dénigré ; mais là dans les yeux de Stress le cœur se ramolli et la tendresse dégouline, et on les aime tout ces durs à cuire, on s’attache.

 

 

Stress vieilli, il tente de gagner sa vie en tant que cinéaste- réalisateur mais ce sont surtout des films de mariage d’Arabes qu’il fait, pourtant il a un beau projet, un docu sur son quartier, Le Panier avant la gentrification, avant l’arrivée des « venants ».
Il n’a pas croisé ses anciens potes depuis de nombreuses années, malheureusement les chemins se sont séparés, pour certains c’est la boue…. pas facile de s’en sortir lorsqu’on n’a pas le bac et surtout appris à trainer sur sa mobylette, clope au bec, musique à fond dans les oreilles

 

 

Hadrien Bels nous emmène dans ces vieux quartiers de Marseille où il a grandi, il nous fait découvrir un autre monde avec sincérité et humilité. 

La langue est vive, drôle et touchante, il sait jouer avec les mots et les phrases. Certains dialogues sont à mourir de rire et il y a de très très beaux passages. 

 

 

 

Je voulais vous partager les deux dernières pages ici mais finalement je préfère que vous alliez les lire directement dans le livre, ce sont deux pages d’une magnifique déclaration d’amour, que j’ai lu et relu, deux pages qui m’ont émue, deux pages qui donnent toute sa puissance à ce premier roman très réussi. (bon après réflexion je vais les écrire tout en bas de l'article, mais vraiment lisez-le livre ! )

"Derrière Saint-Charles, c'est la gare routière et ses bus qui giclent vers l'arrière-pays toutes les quinze minutes. Sur le chemin, deux snacks avec des cordons-bleus qui tirent la langue et des croque-monsieur qui font pitié. Plus bas, des associations africaines : rideau blanc, lumière au néon, affiches de concerts de soukouss, chaises et tables en plastique."

"- Et sinon, tu as avancé sur ton projet ?                                                                                                      - Plus ou moins... Surtout dans ma tête.                                                                                                       Je déteste ce que je viens de dire.                                                                                                                 Jérémy débarque, un dossier à la main.                                                                                                        - Salut, désolé, j'ai un peu de retard.                                                                                                             Il me tend une main large et molle. Un courant d'air me fait goûter son odeur aigre. Puis, en levant le bras :                                                                                                                                              - Aziz, tu me mets un café s'il te plaît ?                                                                                                        Comme s'il était chez lui.                                                                                                                            - Alors c'est toi, Stress ?                                                                                                                                - Alors c'est toi, Jérémy ?                                                                                                                            - Ah-ah, oui, c'est moi, qu'il me répond sans me regarder. Je vous préviens j'ai pas beaucoup de temps.                                                                                                                                                     - Ça tombe bien, moi non plus.                                                                                                                             J'ai déjà envie de lui insulter sa mère. Johanna n'a plus de salive. Le serveur arrive avec le café. Un café avant de manger. Drôle de type.                                                                                                     - Tu me mets un plat du jour, Aziz ! Et pour vous ?                                                                                            - Ramenez-moi la carte, s'il vous plaît.                                                                                                                J'ai envie de faire chier.                                                                                                                                        - Alors ? C'est un projet de fiction ?                                                                                                                     - Oui...                                                                                                                                                              - Ah bon je croyais que c'était un docu ?                                                                                                        - Alors pourquoi tu me parles de fiction ?                                                                                                        Ça y est, je le tutoie. Johanna se planque derrière un sourire nerveux.                                                            - Écoute, je vais pas y aller par quatre chemins, nous on produit quasiment plus rien cette année.                                                                                                                                                                - Quasiment ou plus rien ?                                                                                                                               - Plus rien, à vrai dire.                                                                                                                                                         - OK...ça aura été encore plus rapide que je pensais."

"- T'es allé au Panier dernièrement ? Tout a changé. De leur jeunesse, il ne reste plus rien. Maintenant quand on me parle de la gentrification de la Plaine, honnêtement ça me fait sourire. Prends une photo de classe dans une école maternelle du Panier d'aujourd'hui et une photo de la même école il y a trente ans et tu verras ! Pratiquement plus aucun Arabe ou Noir. C'est comme si on avait effacé un écosystème, tranquille, en silence." 

" Je suis un facho affectif et dans Mon Monde Nazi, je trône en statue de bronze en plein milieu d'une place vide. Sur le piédestal, y a gravé toute une série de règles qu'il faut suivre pour t'éviter de passer devant mon tribunal." 

L'Iconoclaste, 296 pages. Août 2020. 

SpoilAlert ⚠️

"Je pourrais lui parler des heures, à ma ville. De ses voyous, de ses grandes gueules, de ses mecs qui valent pas un clou, de ses filles avec trop de rouge sur lèvres et de ses petits-bourgeois qui traversent jamais la Canebière. De ceux qui prennent un accent forcé en gueulant fort : « Allez l'OM ! » De ces Venants qui écrivent leur histoire sur des pancartes de manifestation et qui affirment à haute voix : « Fiers d'être Marseillais ! » Ils ont bien compris, ces sans-honte, que le plus important,  c'est pas d'être marseillais, mais de le faire croire. Et Marseille les écoute. Parce que depuis des siècles, des incapables lui disent quoi faire. Elle en a marre, elle veut se sentir désirable. Elle se tire les cheveux, les décolore. Elle voudrait ressembler à Bordeaux, Lyon ou Aix, avoir des trottoirs immaculés, des voitures bien garées et des pistes cyclables. Moi, je la trouve belle comme ça. Avec ses mots simples et ses manières de fille des rues. Mais elle s'en fout de moi. Elle a pas le temps d'écouter mes « c'était mieux avant ». Elle veut vivre, se casser la gueule et se relever, toute seule. Danser et rire avec ces tchatcheurs et ces mythos qui l'embarquent dans de grosses bagnoles et lui racontent des histoires pleines de promesses. Elle se rêve, ma ville. Mais certains soirs, derrière la cloison de sa chambre, je l'entends pleurer. Elle sait que je suis là, tétanisé d'amour. Alors, elle relève la tête, replace la bretelle de sa nuisette, s'essuie les yeux, et crie dessus : -Laisse-moi tranquille maintenant, Stress !" 

"On ne touche pas" de Ketty Rouf

Un plaidoyer pour le corps, une critique acerbe du système scolaire. 

 

 

 

Une jeune femme peu sure d’elle, mal dans sa peau et surtout dans son corps qu’elle n’ose regarder et qu’elle trouve laid,

Une jeune femme qui enseigne la philosophie à des lycéens peu intéressés, des jeunes de la banlieue, qui ont mieux à faire que de lire Kant, Descartes et les autres,

Une jeune femme qui un jour décide de se prendre en main, 

de prendre des cours de danse, 

des cours de danse d’effeuillage.

Une jeune femme qui travaille la nuit, se déshabille, juste pour lire le désir et le plaisir dans les yeux des hommes, 

Une jeune femme qui reprend de l’assurance et goût à la vie.

 

 

Dans ce premier roman Ketty Rouf n’y va pas avec le dos de la cuillère, elle même enseignante en philosophie elle nous donne une certaine image du système scolaire, du lycée, de l’enseignement… et honnêtement ça ne fait pas rêver et ça fait même peur.

Mais ce roman c’est aussi une histoire de retrouvaille avec soi-même, de paix intérieur que l’on recherche lorsque tout vous malmène, et ici cela passe par la reconnaissance du corps, la maitrise, le désir de plaire. 

 

 

Même si j’ai du mal à imaginer ce besoin de se montrer et surtout le passage à l’acte, J’ai aimé ce premier roman, la dichotomie de cette vie, tellement en opposition.  J’ai aimé le regard et malgré tout l’envie d’aider ces jeunes. Le passage d’un monde à l’autre.

Il y a de très beaux moments, l’écriture est fluide, crue, vraie.

Un premier roman réussi, à découvrir.

"Pour si peu ? Quelle cruche je fais ! Tout ce « peu » qui est ma vie est en train de se casser la gueule. Qu'ai-je fait pour me retrouver dans le désarroi d'un manque de reconnaissance, d'argent, de joie ? Énorme, monstrueuse bêtise d'avoir voulu être prof. Séduite par la publicité des valeurs, je me suis fait baiser par l'illusion d'accomplir une noble mission, celle d'éduquer, un si beau métier. Et les vacances. Des vacances que je passe souvent à travailler, et pendant lesquelles je ne pars jamais bien loin."

"Ce qui me fait le plus peur, c'est d'être comme eux. Assis à la cantine du lycée, nous ne sommes que des femmes et des hommes rassemblés par l'étalage obscène de notre manque de volonté et de passion. Sur nos visages, dans nos discours, l'absence d'une quelconque intensité. J'espère toujours surprendre quelque chose de vivant, colère ou joie, peu importe, pourvu que ce soit de la vie. Les condamner, ça soulage mon petit moi. Moi, différente de tous les naïfs qui sentent avoir déjà gagné le combat de l'homme noble contre la pauvreté d'esprit, et se destinent au long fleuve tranquille du bonheur. Ceux-là, je les félicite avec mépris. Les autres n'y ont jamais pensé, au bonheur. C'est ça, la réalité qu'on me sert dans une assiette en plastique. Je bouffe du mépris en regardant mes collègues qui avalent, avalent tout, parlent des élèves, et des méthodes. Du programme et des conseils de classe. Ils exultent pour l'heure supplémentaire qui rapportera un peu d'argent à la fin du mois. Ils ont déjà sous le bras les copies à corriger dans le train ou le métro."

 "Car « il faut se rapprocher de la pratique culturelle des élèves et dans cette perspective qu'importent le support et le contenu. Star Trek ou Proust, c'est pareil si ça peut les faire travailler sans trop d'efforts, car c'est à vous de vous mettre à niveau... »"

"Tout le monde vous prend pour des imbéciles. Nos dirigeants, l'institution, mes collègues. Moi aussi. Et tout est fait pour que vous restiez des imbéciles. Vous vous êtes déjà demandé pourquoi on n'arrête pas d'alléger les programmes ? Ça ne vous fait pas réfléchir, ça ? Je vais vous le dire, pourquoi. Parce qu'on veut vous donner moins, et de moins en moins, pour faire croire à vos parents, à l'opinion publique et à la terre entière que vous assimilez vite et bien. Que vous êtes tous très intelligents. En réalité, on vous tire vers le bas parce qu'on a besoin de votre ignorance, et de votre incapacité à avoir une pensée élaborée, profonde. C'est pourquoi vous devriez pleurer tous les jours, vous désespérer, vous mettre à genoux, nous supplier de vous enseigner l'histoire, la littérature, la grammaire, la syntaxe, implorer pour qu'on vous donne des oeuvres complètes à lire, qu'on vous traite comme de vrais élèves à qui on impose silence, prise de notes, discipline, effort !" 

Albin Michel, 238 pages. Août 2020

❤️❤️ "Rosa" de Marcel Sel

 

  

Un coup de cœur pour Maurice ! 

 

 

Maurice, un trentenaire qui se cherche, enfin qui voudrait devenir écrivain ; depuis tout petit.

Il écrivait des poèmes qu’il déposait délicatement sur le bureau de son père dans l’espoir d’être lu et enfin reconnu…

Albert Palombieri, le Père, propose un contrat à son fils ; à raison de 30 euros par page il lui demande d’écrire un roman. 

Et pour se venger de ce père avec qui les relations sont compliquées et basées sur des malentendus, Maurice décide d’écrire ce roman, il va retracer l’histoire de sa grand-mère Rosa, la mère d’Albert. 

Cette mère qui est partie, dont on n’a jamais parlé au petit Albert.

Giorgio - dit Nonno, le grand-père avait, au cours de l’adolescence de Maurice, raconté toute cette histoire que l’apprenti écrivain avait noté dans ses carnets, et aujourd’hui Maurice décide de les ressortir pour tout révéler et tout écrire. 

 

 

J’ai aimé la construction du roman où l’on suit Maurice dans sa vie et dans sa relation avec son père, et lorsqu’il envoie un nouveau chapitre de son roman on le lit et ainsi on découvre la vie de Rosa, cette jeune femme pétillante, nait sous le fascisme de Mussolini et disparue pendant la seconde guerre mondiale. 

 

 

J’ai aimé me promener en Italie, découvrir les paysages des montagnes, la cuisine, mais aussi cette période que je connais si mal d’entre-deux guerres. 

Je me suis attachée à Rosa, à Giorgio, à leur rencontre, leur amour, mais aussi une certaine commode bleue, une sauce tomate particulière…

 

 

Lorsque Maurice veut écrire une scène de séparation sur un quai de gare, il va passer quelques heures à la gare de Bruxelles pour voir des amoureux se séparer, se dire au revoir, j’ai tellement aimé cette façon de faire, d’observer, pour ensuite retranscrire les émotions, les gestes. 

 

 

C’est une écriture délicate, qui prend aux tripes et nous embarque. 

Un roman que j’ai aimé, infiniment ; un auteur que je veux lire encore (commande déjà passée 😊)

"- Et Dieu ? s'insurgea la jeune rousse qui les aurait bien mariés dans l'heure. 

- Tu m'as déjà vue aller à l'église ? Faire un signe de croix ? rétorqua la Genovese. Tu veux me juger ? 

Rosa baissa les yeux. Elle fit non de la tête. Giorgio, lui, était charmé. Ces deux-là vivaient leur histoire, vraiment. Pour eux, rien n'était jamais sûr. Pas de contrat. Pas de serment. Ils étaient liés par leur seule confiance mutuelle, par leurs seuls sentiments. Il leur dit qu'il trouvait ça beau."

ONLIT éditions, 301 pages. Février 2017 

"Honoré et moi" de Titiou Lecoq

Au collège je découvre Balzac en lecture obligatoire avec « Le Père Goriot ».

Autant dire qu’à l’époque j’ai détesté et que j’en avais gardé un souvenir terrible et peu engageant sur une exploration plus poussée de l’auteur.

 

 

Et puis récemment je repère sur les réseaux sociaux le livre de Titiou Lecoq, « Honoré et moi », la couverture m’intrigue par sa couleur, par la photo de Balzac ; les éloges que je lis sur ce texte m’interpellent encore plus, puis j’écoute un entretien avec l’auteur, et le ton et les mots qu’elle utilise titillent encore plus ma curiosité, me voilà prête pour une jolie rencontre  ! 

 

 

Les aléas du temps et le hasard font que je relis « Le Père Goriot » avant, et bien entendu j’apprécie beaucoup plus cette lecture à sa juste valeur (on nous fait lire des choses pas toujours adaptées à notre maturité au collège…), donc quand enfin je reçois ce joli livre orange je me précipite !

 

 

Quelle magnifique et belle surprise !

Titiou Lecoq nous emmène à la rencontre de Balzac, le vrai, l’infortuné, le malchanceux, l’homme d’affaire raté, l’amant amoureux éternel, des chicots plein la bouche, le ventre bedonnant, le cheveux gras, aimant les objets rares et beaux, aimant la richesse, l'argent, sa mère (pas toujours).

Honoré qui pourrait passer pour un homme comme les autres ne l’est vraiment pas, en plus d’être un génie littéraire, il a été un génie du ratage, un génie de la vie. 

Titiou Lecoq nous le fait aimer tellement fort qu’on voudrait pouvoir le rencontrer, le regarder s’agiter, on voudrait l’aider, le conseiller. 

Un homme attachant, émouvant, un texte drôle et enlevé, un récit à lire parce que le soustitre aussi est merveilleux et veut tout dire,

« parce qu’il a réussi sa vie en passant son temps à la rater, Balzac est mon frère. » 

L'Iconoclaste, 295 pages. Octobre 2019